Desolación

Entró en el patio de aquella desvencijada casa de dos plantas detrás del dueño de la que podía ser su residencia en aquellos futuros días. Su pequeño, de la mano, era más bien arrastrado que guiado tras la estela del anciano que ya comenzaba a abrir la puerta. Enganchados a las rejas de seguridad que bordeaban el patio de la planta superior, los vecinos de la segunda planta hablaban entre ellos acerca de la nueva inquilina. El color de su piel fue el primer blanco al que dispararon sin considerar la presencia ni de ella ni de su chiquillo; el segundo blanco no fue sino el ennegrecido cuerpo de la nueva inquilina al que le cayó una lluvia de escupitajos que ni el Katrina en su recorrido americano. Ni uno sólo de aquellos insultos lanzados desde el cielo cayeron en el cuerpo inocente de la madre que dio un último empujón a su hijo que casi arrolla al anciano al salón. Un vistazo a aquellas escuetas habitaciones, tan rápido como su último empellón a su hijo para entrar en la casa, para decirle al pobre anciano que no era de su gusto aunque le costase más decirle un “no” a Tomás que entender la actitud grotesca de los que nunca podrían se sus vecinos, de aquellos animales encerrados en cuerpos de personas sin corazón. Sin decir más y aunque aquella casa podría ser más de lo que podría encontrar, le pidió al longevo hombre un paraguas que colgaba de una silla cerca de la puerta de entrada a la cocina y se despidió cortésmente de Tomás. Abrió el paraguas al salir y cobijó a su hijo bajo él. Sintió como el katrina descargaba otra vez con rabia.